Din panna är rynkad i oro för din tioårige son som leker med flickorna på skolgården, som inte kan spela fotboll och som gråter när dom andra pojkarna slåss. Och tankarna går i tiden tillbaka till den hårda skola du själv fått gå i, och du ser på dig själv och du ser på din son och du skakar på huvudet och suckar. Och du önskar att du hade haft en manlighetskonsult åt din son. Ja, en riktig krigare till karlakarl med utspänd bröstkorg, stora händer och en maskulin doft av rövsvett, motorolja och en skvätt Old Spice Sensitive på det. Nån som kunde visa alla tricks. Nån som kunde visa och berätta hur det är. Nån som kunde säga:
Sitter ner och pissar det gör bögar utan koll
nej ställ dig upp och missa är din maskulina roll
Och du behöver ingen annan människa, du har full kontroll
du kan göra vad som helst med fasaden i behåll
du ska vara störst, mest, bäst, flest och rik som ett troll
och låt dom se på fan, det är vår manliga paroll
Var stark som en björn och fast som en klippa
med musklerna spända och sinnena vakna
Ditt värde det mäts i hur många du pippar
så låt aldrig någonsin staken få slakna
Den nakna sanningen om mannen
den är minsann en fet jävla lögn
men dom tror på den, dom tror på den
dom kan inte, vill inte, vågar inte tänka på nåt annat än vad alla sagt förut
Så glöm det, förneka det, fördöm det – och tvekar du
så tänk hur mycket skit din pappa tog
tänk på hur han grät när dom slog
tänk på hur han aldrig riktigt förstod
För pappa var ingen riktig man
Och dom talar om den nye mannen, tänker du. Ha! Vilken bluff! Det är samma sak som förr fast med tillsatsen av motsatsen. En disktrasa i handen på Clint Eastwood, en hårgelé till i Persbrands badrumsskåp, en James Bond med känslor… eller Conan Barbarens vårdande vänsterarm om en bebis – samtidigt som högerarmen mejar ner fiende efter fiende.
Tro inte på det för dom ljuger
i slutändan är det ändå samma gamla sanning som gäller:
Slitz, James Bond, Clintan, Terminator, Superman
bilar brudar båtar borrmaskiner
Och när kuken kallar må du lyda
Tacka aldrig nånsin nej till sex
Liten ynklig slak må det betyda
I vårt kollektiva manlighetskomplex
Tillåt dig aldrig att tro på nån
tillåt dig aldrig bero på nån
Livet är en tävling mellan fria individer
som sitter i varsin ensamhet, längtar och lider
Kärlek, närhet, vart tog ni vägen
jag är benägen tro ni förbjöds av kulturen
här på den manliga sidan om muren
Här finns bara Ensamhet
visa aldrig vad du känner
samla smärtorna på hög
skaffa aldrig några nära vänner
och gör aldrig nåt som nån kan tolka som att du är bög
Visa ingen svaghet, backa inte undan
Kärlek är ett tecken på att du inte klarar dig själv
Den förste som skriker förlorar sin värdighet, sin manlighet
så svälj gråten rakt ner i magen – döda den med losec istället
Och bit ihop
känslor kan kanaliseras
Bli hårdare, träna hårdare, jobba hårdare, festa hårdare, ragga hårdare, alltid allting hårdare
Och den gråtande grabben inom oss får vi aldrig släppa fram
vi ska bära honom i ensamhet där vi går på vår öde ö
varje man på sin egen öde ö
varje man på sin egen öde ö
hö hö hö.
